Lo que tiembla es un dolor de vida
una luz inconsistente que acerca al delirio
del no poder elevarla hasta los ojos.
La sombra es la repuesta de unos días
de caminos angostos y estúpidos
acomodados a la indolencia y la apatía.
Y no hay centelleo suficiente esta vez
para todos los augurios de un cuerpo cansado.
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