Quiero hablarte del inicio de mi vientre

y de los tirabuzones que se me forman allí

cada vez que nos separamos.

Y nos juntamos.

Y nos separamos.

Y sueño.

Otra vez.

Debo confesar mis más oscuras perversiones

en los rincones de tu alma

que has procurado cerrar por inventario.

Mal.

Sólo para torpes

y no para mis malabaristas yemas.

Reniego de la verdad

si no te hago mío cada noche de ausencia

o te cuelgo lejos de mi cordura.

Donde sólo puedas jugar a lo que te dé la gana.

Sin tocarme.

Sin tus dedos.

Sin tus labios.